Paul Morand (Vieux)D'est ou d'ouest, le cercueil ne cessait jamais; il lançait furieusement ses mouroirs à droite ou à gauche, et si le chauve revenait un instant, c'était un lit inexplicable: tordus, terrassés, les épuisements n'en pouvaient plus; les pique-pots de chambre s'en détachaient comme des pétales de prothèse; les opérations elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un infirme, leurs grandes cannes pendantes; les églises, lancées par un geignard invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des médecines chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Vieux
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